Cuando la razón descansa
y el corazón despierta
la poesía sueña
puertas y ventanas se abren
se percibe la parte real
escondida a los ojos
sentida por la piel
captada por la mirada
La poesía nos lleva siempre más allá:
“Más allá que lo pasado
más allá que lo que vendrá
mas que el principio y el fin
y más que la eternidad”.
escribe J R J
“Todas las cosas tienen su misterio, pero la poesía es el misterio de todas las cosas” dice Lorca
¿Qué somos?
sino la intimidad del viento
trozos de aire
briznas de brisa
gotas de tiempo
*
Que mi voz
sean tus sueños
y mis sueños
tu canto
*
Que se sienta el dolor de los empobrecidos
que se huela el hedor de los enriquecidos
“Es la expresión, la temperatura más alta que se puede alcanzar con la palabra”, piensa José Manuel Caballero Bonald
ella es el camino
el viaje y el destino
destino sin fin
Poesía es vivir en la conciencia, es lucha, es fuerza:
“No hay quien sitie la vida
no hay quien cerque la sangre
cuando empuña sus alas
y las clava en el aire”,
escribe M. Hernandez
*
nadie podrá parar el viento
arrancar las estrellas
quemar el sol
porque somos tierra
nadir podrá inventar el mundo
construir sistemas
fabricar realidades
porque somos certeza
nadie podrá cosernos la boca
envenenar nuestra mirada
ahogarnos el alma
porque somos esperanza
*
Tu latido tierra,
¿quién lo oye?
tu grito tierra
¿quién lo atiende?
tu paz tierra
¿quién la lucha?
tus hijos tierra
¿donde están?
¿quién te es, tierra?
La poesía es verdad sencilla, cristalina:
nadie será yo por mi
nadie será tu por ti
*
llegar a ser
lo que realmente somos
Que las palabras se convierta en vida
que matemos el viejo mundo
con puñaladas de palabras
Siempre viaja en la mochila del revolucionario
en el bolsillo del místico
se nutre con los besos de los amantes
y nace del contacto piel con piel
"Poesía,
gracias, esposa,
hermana o madre
o novia,
gracias, ola marina,
azahar y bandera,
motor de música,
largo pétalo de oro,
campana submarina,
granero
inextinguible,
gracias,
tierra de cada uno
de mis dias".
siente Pablo Neruda.
Ella nunca se engaña, siempre es sincera consigo misma:
“Sobran poetas, falta poesía”, piensa C. Bukowski
Sobran buenos, falta bondad
Sobran sabios, falta saber
Sobra razón, falta sentido común
sobran dioses, faltan cielos.
Ella solo espera que seamos unos versos, que los vivamos
unos versos
rotos
solos
que esperan
encajar en algún poema,
una brizna de
aire
que espera
sentirse en unos labios,
una llama que
quiere encontrar
incendiar su fuego
y finalmente:
ella nos es
seamos ella
